قلعة الغبار: الأجزاء (1-3) | Castle of Dust
إرادة في ظلال الظلام
صراع بين النور والظلام يكشف أسرار الإرادة
في قلب مملكة قديمة، حيث تلاقت خيوط التاريخ مع أساطير الأبطال، وُلدت ميرالا، الفتاة التي تحمل إرث عائلة انقاد ثقلها عبر الأجيال. في قصر قديم، عُزِلت فيه السلطة عن العدالة، وبينما كانت جدران القصر تشهد على صراعات لا تنتهي، كانت ميرالا تقف وحيدة في مواجهة قوى تسعى لتهميش وجودها. تحت ظل ديكتاتورية سير أدريان، الرجل الذي يُحكم العالم من دون أن يحمل سيفًا، بدأت ميرالا رحلتها نحو التحرّر.
كل زاوية من زوايا القصر كانت تنبض بصراخ الماضي، وكل شق في الجدران كان يحمل قصة من قصص الالم. لكن في أعماقها، ولدت جذور الإرادة. هل ستستطيع ميرالا القفز فوق الحدود التي وُضعت أمامها؟ هل ستستطيع أن تُضيء الدرب لنفسها ولمن حولها وسط هذا الظلام الذي يكتنفها؟
في هذا العمل، نستكشف عمق الصراع بين النور والظلام، ورحلة الشخصية نحو الاكتشاف. رحلة تجسد كيف يمكن للإرادة أن تعيد الحياة إلى مملكة أُهملت، حيث كل خيط غير مرئي يُنسج في قصة أكبر عن الكفاح والأمل.
بيت تحت ظلال العروش
في زمن بعيد، حيث كانت الممالك تُبنى على تحالفات الدم، وتحكمها أسماء نقشتها الحروب على جبين التاريخ، وُلدت ميرالا، حفيدة لأسلاف حملوا التاج يومًا، وأمراء حكموا أراضي بعيدة. لكن إرث الدم لا يمنح صاحبه المجد دائمًا، أحيانًا يكون لعنة تلاحقه حيثما ذهب.
كانت ميرالا تعيش في قصر قديم شيدته امرأة تحدّت العواصف، قاومت الإقصاء، وحملت إرث العائلة رغم محاولات محوه. لم يكن البناء مجرد حجارة وممرات، بل كان شاهدًا على حرب صامتة بين أجيال متصارعة.
لكن داخل هذا القصر، لم تكن السلطة بيدها، بل في يد رجل يدعى سير أدريان، رجلاً لم يرفع سيفًا يومًا، لكنه... لم يكن يحكم بالعدل، بل بالإنكار، ولم يكن يدير القصر بحكمة، بل بالتدمير التدريجي .
المياه تتسرب من الجدران، الجدران تتشقق، والأسقف تئن.
لكن أدريان كان يرى ذلك طبيعيًا. لا حاجة للإصلاح، لا حاجة للاستثمار في الماضي. كانت فلسفته تقوم على فكرة بسيطة: "ليست المشكلة في القصر.."
لم يكن الصراع علنيًا، بل كان حربًا خفية. كانت ميرالا ترى أملاكها تُنتزع، حقوقها تُهمّش، بينما يُغلق ليونارد عينيه، متجاهلًا الحقيقة، راضيًا بحياة لم تكن له، بل رسمها له من يحكمون بأموالهم لا بدمائهم.
المقاومة قبل الانهيار
قبل أن تظهر القطة في تلك الليلة، قبل أن تتشقق الجدران ويسقط المطر بغزارة، كانت ميرالا تحاول المقاومة. لم تكن من النوع الذي يترك كل شيء ينهار دون قتال.
وقفت في قاعة العرش المهجورة، تلك التي أُغلقت لسنوات، حيث لا تزال الرايات معلقة لكنها مغطاة بالغبار، حيث العرش الخشبي العظيم لم يعد سوى مقعد متآكل بالكاد يتحمل وزنه.
كانت تُمسك بيدها بردية قديمة، ورثتها، تحوي خريطة القصر كما كان في السابق، قبل أن تبدأ التعديلات التي أضعفته، قبل أن يُبنى الجناح الجديد الذي غطّى على الممرات الأصلية، قبل أن تُطمس بعض الأبواب في الجدران.
وضعت البردية على الطاولة، نظرت إليها طويلًا. هناك ممر تحت الأرض، طريق لم يعد أحد يذكره، طريق ربما يكون مخرجها الوحيد.
لكن قبل أن تتحرك، دخل أدريان.
"ما الذي تفعلينه هنا؟" قال بصوت هادئ، لكنه يحمل ظلالًا من التوبيخ.
رفعت نظرها إليه، رأت في عينيه البرود المعتاد. لم يكن غاضبًا، لم يكن مندهشًا، كان ببساطة غير مكترث، كما لو أن القصر يمكن أن ينهار فوقه ولن يغير ذلك شيئًا.
"أبحث عن طريقة لإنقاذ ما تبقى." أجابته بصوت ثابت.
"لا يوجد ما يُنقذ، ميرالا. هذا المكان انتهى منذ زمن."
"بل أنت من جعله ينتهي!" ضربت الطاولة بيدها، اهتزت الشموع التي كانت تضيء الخريطة. "لقد تركته ينهار، رفضت أن ترى ما يحدث أمامك."
اقترب أدريان ببطء، نظر إلى البردية، ثم إلى العرش المهجور، ثم إليها. للحظة، بدا أن هناك صراعًا في عينيه، كأنه يفكر في شيء لم يخطر له من قبل.
"ميرالا..." تنهد وأدار وجهه نحو النافذة حيث كانت قطرات المطر الأولى تهطل. "أنتِ تعتقدين أن المشكلة في القصر. لكنها لم تكن هنا أبدًا. المشكلة دائمًا كانت في الدم."
نظرت إليه، لم تفهم ما يعنيه. لكن قبل أن تسأله، دوى صوتٌ من الأعماق، صوت ارتجاف الجدران، وكأن القصر استيقظ أخيرًا.
عندها، ظهرت القطة لأول مرة .
القطة وحارس الظلال
وفي وسط هذا الانهيار، بدأت ميرالا تلاحظ شيئًا غريبًا. قطة سوداء ذات عينين بلون الذهب، كانت تظهر كل ليلة عند عتبة القصر، لا تطلب طعامًا، لا تهرب عند الاقتراب منها. كانت تراقبها فقط، كأنها تنتظر قرارًا لم يُتخذ بعد.
وفي الليلة التي سبقت انهيار أحد جدران القصر، عندما سقط المطر بغزارة، وجدت ميرالا القطة جالسة في منتصف الغرفة، وسط بركة من المياه، تحدق بها بصمت. ثم، لوهلة، بدأ جسد القطة يتوهج بخيوط من النور الأسود، وانعكست صورتها في الماء على هيئة كيان طويل، يحمل تاجًا مكسورًا وعباءة ممزقة.
"حان الوقت، يا ابنة العرش الضائع."
تردد الصوت في ذهنها كما لو كان ينبعث من أعماق القصر ذاته. لم يكن ذلك مجرد حيوان ضال، بل كيان قديم، أحد الحراس الذين حُكم عليهم بالنسيان منذ أن استُبعدت دماء الملوك الحقيقية.
"هذا المكان لن يحميكِ بعد الآن. لن يحمي أحدًا بعد الآن."
كانت القطة—الكيان الذي يتجسد فيها—علامة على النهاية. لم يعد القصر بيتًا، بل أصبح فخًا لروح ميرالا، مكانًا يريد أن يبتلعها كما ابتلع من سبقها.
لكنها لم تكن مستعدة للسقوط.
الهروب والبوابة المخفية
عندما بدأ القصر يهتز في تلك الليلة، أدركت ميرالا أن هذا ليس زلزالًا، بل انهيارٌ قادمٌ من الداخل، من شيء قديم استيقظ. كانت الجدران تنحني كما لو أن يدًا غير مرئية تحاول طيّها، والسلالم تمتد وتتراجع كما لو كانت تتنفس.
تقدمت القطة أمامها، قفزت إلى الجدار حيث يوجد شق صغير، لم تلحظه ميرالا من قبل، لكنه كان هناك طوال الوقت. كانت هناك بوابة، منحوتة في الحجر، تغطيها نقوش غامضة بلغة لم تعد تُقرأ.
وضعت ميرالا يدها على النقوش، وشعرت بحرارة تتدفق في عروقها، كما لو أن الدم الملكي في جسدها قد تعرّف على إرثه من جديد.
"ليس كل من يسقط يُنسى."
رنّ الصوت مرة أخرى، وهذه المرة، لم تتردد ميرالا. عبرت البوابة، تاركة القصر خلفها، ولم تنظر إلى الوراء.
وفي اللحظة التي اختفت فيها داخل البوابة، انهار القصر بالكامل.
لم يتبقَ منه سوى الرماد، وذكرى امرأة كانت الوريثة الحقيقية، لكنها رفضت أن تكون أسيرة جدران لم تُبْنَ لحمايتها.
أما القطة السوداء، فقد وقفت عند الأطلال، حدّقت طويلًا، ثم استدارت نحو الظلام، لتختفي كما ظهرت، دون أن يعلم أحد هل كانت حارسًا، أم ظلًا من ماضٍ لم يُغلق بعد.
---
The House Beneath the Shadows of Thrones
In a distant time, when kingdoms were built on blood alliances and ruled by names etched into history through war, Mirala was born—a descendant of ancestors who once bore crowns and princes who governed faraway lands. But the legacy of blood does not always bring glory; sometimes, it becomes a curse that follows its bearer wherever they go.
Mirala lived in an ancient castle, built by a woman who defied storms, resisted exile, and carried the family’s legacy despite attempts to erase it. The structure was more than just stone and corridors; it stood as a silent witness to an unspoken war between generations.
Yet, within this castle, power was not hers to wield. It belonged to a man named Sir Adrian—a man who had never raised a sword, yet he did not rule with justice, but with denial. He did not manage the castle with wisdom, but with gradual ruin.
Water seeped through the walls, the foundations cracked, and the ceilings groaned under their own weight.
But Adrian saw this as natural. No need for repairs, no need to invest in the past. His philosophy was simple: "The problem is not the castle..."
The Silent War
The conflict was not open warfare but a quiet battle. Mirala watched as her inheritance was stripped away, her rights dismissed, while Leonard turned a blind eye, content with a life not his own—one shaped by those who ruled with wealth rather than blood.
Resistance Before Collapse
Before the cat appeared that night, before the walls cracked and the rain poured heavily, Mirala had been fighting back. She was not the type to watch everything crumble without a struggle.
She stood in the abandoned throne hall, a place closed off for years. The banners still hung, but they were covered in dust. The once-grand wooden throne was now a decayed seat, barely able to bear its own weight.
In her hands, she held an old parchment—a map of the castle as it once was, before the modifications that weakened it, before the new wing was built to cover the original corridors, before some doors were sealed away in the walls.
She placed the parchment on the table, studying it intently. There was a passage underground, a forgotten path—perhaps her only escape.
But before she could move, Adrian entered.
"What are you doing here?" he asked, his voice calm but carrying a shadow of reproach.
She lifted her gaze to him, seeing the same indifference in his eyes. He was not angry, nor surprised—just... unconcerned, as if the castle could collapse around him and he would not care.
"I'm trying to save what's left." Her voice was steady.
"There’s nothing left to save, Mirala. This place was lost long ago."
"No, YOU let it be lost!" She slammed her hand on the table, making the candles flicker against the map. "You let it rot, refused to see what was happening!"
Adrian stepped closer, glancing at the parchment, then at the abandoned throne, then back at her. For a moment, something flickered in his eyes—something like doubt, as if considering a thought he had never entertained before.
"Mirala..." He sighed and turned toward the window, where the first raindrops began to fall. "You think the problem is the castle. It never was. The problem has always been the blood."
She frowned, not understanding. But before she could ask, a deep sound rumbled from within the castle—like the walls themselves had awakened at last.
And then, the cat appeared for the first time.
The Cat and the Shadow Guardian
As the castle crumbled, Mirala began noticing something strange. A black cat with golden eyes had been appearing at the castle’s threshold every night. It never begged for food, never ran away when approached. It only watched—waiting for a decision yet to be made.
On the night before part of the castle collapsed, when the rain poured the heaviest, Mirala found the cat sitting in the middle of the chamber, surrounded by a pool of water, staring at her in silence.
Then, for a brief moment, its body began to glow with threads of dark light, and its reflection in the water changed.
Instead of a cat, a tall figure stood—a being with a broken crown and a tattered cloak.
"The time has come, Daughter of the Lost Throne."
The voice echoed in her mind, resonating as if the castle itself was speaking. This was no ordinary stray—it was an ancient entity, a guardian condemned to oblivion when the true royal bloodline was cast aside.
"This place will not protect you anymore. It will protect no one anymore."
The cat—the entity within it—was a sign of the end. The castle was no longer a home but a trap, a place that wanted to consume Mirala just as it had devoured those before her.
But she was not ready to be swallowed by its ruins.
Escape and the Hidden Gate
As the castle trembled that night, Mirala realized this was not an earthquake. This was a collapse from within—something old had awakened. The walls bent as if an unseen force was folding them, and the staircases stretched and retracted like a living, breathing thing.
The cat leaped ahead of her, leading her toward a crack in the wall—something she had never noticed before, though it had been there all along.
A door carved into the stone, covered in ancient inscriptions in a language long forgotten.
She placed her hand on the markings and felt warmth surge through her veins, as if the royal blood in her had recognized its legacy.
"Not all who fall are forgotten."
The voice echoed again, and this time, Mirala did not hesitate.
She stepped through the gate, leaving the castle behind—never looking back.
And the moment she vanished into the passage, the castle collapsed entirely.
Nothing remained but ashes.
And the memory of a woman who was the true heir—yet refused to be a prisoner of walls never meant to shelter her.
As for the black cat, it stood at the ruins for a long moment, watching.
Then, without a sound, it turned toward the darkness—vanishing just as mysteriously as it had come.
And no one ever knew whether it had been a guardian…
Or merely a shadow from a past that had never truly closed.
-----------------------------‐----------------‐‐---
بيت تحت ظلال العروش: العودة إلى الجذور
لم تكن القطة قد اختفت تمامًا.
بعد أن انهار القصر خلف ميرالا، ظن الجميع أن القصة انتهت، أن الإرث القديم قد طُمس، وأن الظلال التي حكمت هذا البيت العتيق قد تلاشت مع غباره المتناثر في الريح. لكن التاريخ لا يُمحى بسهولة، والدماء التي سُفكت في العروش لا تزال تهمس في أروقة الزمن، تبحث عن منفذ للعودة.
هناك، في أحد الأزقة البعيدة، داخل نُزل قديم نسيه الجميع، كان الغرباء يجتمعون. لم يكن المكان مجرد مأوى للمسافرين، بل كان نقطة التقاء لمن لا ينتمون إلى هذا العالم بالكامل، ولأولئك الذين يحملون بقايا ماضٍ لم يُدفن بعد.
وفي تلك الليلة، عندما فُتح الباب بدون أن يطرقه أحد، لم يكن ذلك مجرد صدفة. كان صدى لوعد قديم لم يُنفذ. كان بوابة لميرالا... أو لما تبقى منها.
لأن الإرث الذي حملته لم يكن مجرد دماء ملوك، بل لعنة لم تنتهِ بعد.
مأوى الغرباء_الجزء الأول
في ليلة باردة، حيث كانت الرياح تعوي كذئب جائع بين الأشجار العارية، توقفت عربة قديمة أمام نُزل معزول في قلب الغابة. بدا النُزل وكأنه نجا من عصر آخر، بجدرانه الخشبية المتشققة، ونوافذه التي تهتز مع كل هبة ريح.
ترجلت امرأة من العربة، عباءتها الثقيلة تخفي معظم ملامحها، لكنها لم تكن وحدها. خلفها، نزل رجل طويل القامة، وجهه مخفي تحت قبعة سوداء. لم يتحدثا، لم يتبادلا النظرات. كانا غريبين في مكان أكثر غرابة.
عندما دخلا النُزل، توقف الحديث بين الجالسين عند الطاولات الخشبية. كانوا خمسة فقط: رجل عجوز يشعل غليونه، شاب ينحت قطعة خشب بسكين صغيرة، وامرأتان تجلسان قرب الموقد تتبادلان الهمسات. أما الحارس، فكان خلف المنضدة، يُنظف كوبًا لم يكن بحاجة إلى تنظيف.
"غرفة لشخصين." قالت المرأة بصوت هادئ، لكنها لم تُخرج نقودًا.
لم يسأل الحارس عن المقابل. فقط نظر إليها طويلًا، ثم أومأ برأسه نحو الدرج.
كانت الغرفة صغيرة، لكنها لم تكن خالية. على الطاولة، وُضعت شمعة تحترق كما لو أن أحدًا كان ينتظر قدومهما.
أغلقت المرأة الباب، والتفتت نحو الرجل الذي رافقها. خلعت عباءتها، فكشفت عن وجه يحمل آثار تعب السنين، لكن عينيها كانتا يقظتين، كما لو أنها لم تنم منذ عقود.
"هذا المكان ليس آمنًا،" تمتم الرجل وهو يخلع قبعته، كاشفًا عن شعر أسود تتخلله بعض الخصل البيضاء. "أشعر بأنهم يراقبوننا."
"هذا لأنهم كذلك." قالت المرأة وهي تجلس على السرير القديم، الذي أطلق صريرًا تحت وزنها.
نظر إليها الرجل بتمعن، ثم ألقى نظرة خاطفة نحو النافذة. في الخارج، كانت الأشجار تتمايل ببطء، لكن شيئًا ما لم يكن طبيعيًا. لم تكن هناك طيور، ولا صوت لمخلوقات الليل. الغابة بأكملها كانت صامتة بشكل غير مريح.
"كم لدينا من الوقت؟" سأل أخيرًا.
أجابت دون أن تنظر إليه: "حتى تنطفئ الشمعة."
لم يكن هذا مجرد نُزل، ولم يكن النزلاء مجرد مسافرين. كانوا جميعًا ينتظرون شيئًا، أو ربما شخصًا.
وبينما كان الرجل يحدق في الشمعة المتراقصة، تردد صوت قادم من الطابق السفلي. لم يكن صوتًا بشريًا، بل كان أشبه بهسيس يتردد عبر الجدران، كما لو أن الخشب نفسه كان يهمس بسر قديم.
وقبل أن يتمكن الرجل من التحرك، انطفأت الشمعة.
وانفتح الباب من تلقاء نفسه.
-----
House Under the Shadows of Thrones: Return to the Roots
The cat had not vanished completely.
After the palace collapsed behind Mirala, everyone thought the story had ended—that the ancient legacy had been erased, and the shadows that ruled the old house had faded with its dust, scattered into the wind. But history is not so easily erased, and the blood spilled upon thrones still whispers through the corridors of time, searching for a way back.
There, in a distant alley, inside an old inn forgotten by all, strangers gathered. The place was not just a shelter for travelers; it was a meeting point for those who did not fully belong to this world, for those who carried remnants of a past that had not yet been buried.
And that night, when the door swung open without a single knock, it was no mere coincidence. It was the echo of an old promise unfulfilled. It was a gateway for Mirala… or what remained of her.
Because the legacy she carried was not just the blood of kings—it was a curse that had never truly ended.
---
Sanctuary of Strangers – Part One
On a cold night, where the wind howled like a hungry wolf among the bare trees, an old carriage came to a stop before a secluded inn at the heart of the forest. The inn looked as if it had survived from another era, with its cracked wooden walls and windows trembling with every gust of wind.
A woman stepped down from the carriage, her heavy cloak concealing most of her features. But she was not alone. Behind her, a tall man followed, his face hidden beneath a black hat. They did not speak, nor did they exchange glances. They were strangers in a place that felt even stranger.
As they entered the inn, the murmurs of the few patrons inside fell into silence. There were only five of them: an old man puffing his pipe, a young man carving wood with a small knife, and two women near the fireplace, whispering in hushed tones. The innkeeper stood behind the counter, polishing a glass that needed no cleaning.
"A room for two," the woman said quietly, but she did not offer any coins.
The innkeeper did not ask for payment. He simply stared at her for a long moment before nodding toward the staircase.
The room was small, but it was not empty. On the table, a candle burned, as if someone had been expecting them.
The woman shut the door and turned toward the man who had accompanied her. She removed her cloak, revealing a face marked by the exhaustion of years, yet her eyes remained sharp, as if she had not slept in decades.
"This place is not safe," the man muttered as he removed his hat, revealing dark hair streaked with white strands. "I can feel them watching us."
"That’s because they are," the woman replied, sitting on the old bed, which groaned under her weight.
The man studied her carefully before casting a glance at the window. Outside, the trees swayed slowly, but something felt… wrong. There were no birds. No sounds of nocturnal creatures. The entire forest was eerily silent.
"How much time do we have?" he asked finally.
She did not look at him as she answered, "Until the candle burns out."
This was not just an inn, and its guests were not mere travelers. They were all waiting—for something, or perhaps someone.
As the man watched the flickering candle, a sound echoed from downstairs. It was not human. It was a faint hissing, slithering through the walls, as if the wood itself was whispering an ancient secret.
And before the man could react, the candle went out.
And the door creaked open on its own.
-----------------------------------------------------------------------
بيت تحت ظلال العروش: العودة إلى الجذور
لم تكن القطة قد اختفت تمامًا.
بعد أن انهار القصر خلف ميرالا، ظن الجميع أن القصة انتهت، أن الإرث القديم قد طُمس، وأن الظلال التي حكمت هذا البيت العتيق قد تلاشت مع غباره المتناثر في الريح. لكن التاريخ لا يُمحى بسهولة، والدماء التي سُفكت في العروش لا تزال تهمس في أروقة الزمن، تبحث عن منفذ للعودة.
هناك، في أحد الأزقة البعيدة، داخل نُزل قديم نسيه الجميع، كان الغرباء يجتمعون. لم يكن المكان مجرد مأوى للمسافرين، بل كان نقطة التقاء لمن لا ينتمون إلى هذا العالم بالكامل، ولأولئك الذين يحملون بقايا ماضٍ لم يُدفن بعد.
وفي تلك الليلة، عندما فُتح الباب بدون أن يطرقه أحد، لم يكن ذلك مجرد صدفة. كان صدى لوعد قديم لم يُنفذ. كان بوابة لميرالا... أو لما تبقى منها.
لأن الإرث الذي حملته لم يكن مجرد دماء ملوك، بل لعنة لم تنتهِ بعد.
مأوى الغرباء – الجزء الثاني
عندما انفتح الباب، لم يكن هناك أحد. فقط الظلام، ورائحة رطوبة قديمة تحمل شيئًا من العفن والتراب. لكن المرأة لم تتحرك. ظلت جالسة على السرير، يداها متشابكتان في حجرها، وكأنها كانت تتوقع ذلك.
أما الرجل، فقد استل خنجرًا صغيرًا من تحت معطفه، وتقدم بحذر نحو الباب المفتوح. الهواء البارد من الممر الخارجي تسلل إلى الغرفة، لكنه لم يكن الريح وحدها—كان هناك شيء آخر، حضور غير مرئي، كما لو أن الظلام نفسه كان يتنفس.
همس: "من هناك؟"
لم يكن هناك جواب.
لكن في الأسفل، حيث قاعة النُزل، سمعا صوت الكرسي يُجرّ على الأرض. صوت شخص ينهض ببطء.
ثم جاء صوت العجوز، ذلك الذي كان يشعل غليونه، وهو يقول بصوت مبحوح: "لقد وصل."
لم تسأل المرأة من يقصد. بدلاً من ذلك، وقفت بهدوء، ثم نظرت إلى الرجل بجانبها.
"حان الوقت."
لم يعترض، لم يسألها عن نيتها. فقط أومأ برأسه وأخفى خنجره في معطفه مجددًا.
نزلا السلالم، وكل خطوة كانت تصدر صريرًا كأن الخشب نفسه يتأوه تحت أقدامهما.
في القاعة، كان الجميع واقفين الآن. العجوز، الشاب، المرأتان، والحارس خلف المنضدة. لم يعد أحد منهم يتظاهر بأنه مجرد مسافر عابر. كانت نظراتهم مثبتة على المرأة والرجل، وكأنهم كانوا بانتظار هذه اللحظة منذ زمن طويل.
تكلم الحارس أخيرًا: "لديكما مفتاح الباب، أليس كذلك؟"
لم تجب المرأة، لكنها أخرجت من جيبها مفتاحًا صغيرًا، أسود كالفحم، وعليه نقوش غير مفهومة.
الشاب الذي كان ينحت الخشب، ألقى قطعة الخشب جانبًا وقال: "البوابة القديمة لم تُفتح منذ مئة عام. إذا كنتم حقًا من تقولون إنكم هم... فلتثبتوا ذلك."
عندها، أخرج الرجل شيئًا آخر من معطفه—حجرًا صغيرًا، أزرق اللون، ينبض كما لو كان يحمل ضوءًا داخليًا.
بمجرد أن رآه الآخرون، تغيرت تعابير وجوههم. صمت رهيب خيّم على المكان، قبل أن يقول العجوز:
"إذن... كان الأمر صحيحًا. لم تكن مجرد أسطورة."
ارتفع صوت الريح في الخارج، والنُزل كله اهتز للحظة، كما لو أن شيئًا ما استيقظ تحت الأرض.
نظرت المرأة إلى الرجل بجانبها وقالت بهدوء:
"حان وقت الرحيل. البوابة بانتظارنا."
لكن قبل أن يتمكنوا من التحرك، انطفأت جميع الشموع في النُزل دفعة واحدة.
وتردد صوت هامس عبر الظلام:
"ليس بهذه السهولة..."
House Under the Shadows of Thrones: Return to the Roots
The cat had not vanished completely.
After the palace collapsed behind Mirala, everyone thought the story had ended—that the ancient legacy had been erased and that the shadows that ruled the old house had faded into the wind along with its scattered dust. But history is not so easily erased, and the blood spilled upon thrones still whispers through the corridors of time, searching for a way back.
There, in a distant alley, inside an old inn long forgotten, strangers gathered. The place was not merely a shelter for travelers; it was a meeting point for those who did not fully belong to this world, for those who carried remnants of a past that had not yet been buried.
And that night, when the door creaked open without a single knock, it was no mere coincidence. It was the echo of an old promise left unfulfilled. It was a gateway for Mirala… or what remained of her.
Because the legacy she carried was not just the blood of kings—it was a curse that had never truly ended.
---
Sanctuary of Strangers – Part Two
When the door swung open, no one stood outside. Only darkness. The damp air carried the scent of old rot and earth. Yet the woman did not move. She remained seated on the bed, her hands clasped in her lap, as if she had expected this.
The man, however, reached under his coat and drew a small dagger. Cautiously, he stepped toward the open door. The cold draft from the hallway crept into the room, but it was not just the wind—there was something else, an unseen presence, as if the darkness itself was breathing.
He whispered, "Who's there?"
No answer.
But downstairs, in the inn’s common room, they heard the screech of a chair being dragged across the floor. Someone was rising.
Then came the old man’s voice, hoarse and steady. "He has arrived."
The woman did not ask whom he meant. Instead, she stood calmly and turned to the man beside her.
"It’s time."
He did not object. He did not question her intent. He simply nodded and slid the dagger back into his coat.
They descended the staircase, each step creaking beneath their weight, as if the wood itself groaned in protest.
In the common room, everyone was standing now. The old man, the young woodcarver, the two women by the fire, and the innkeeper behind the counter. No one pretended to be a mere traveler anymore. Their eyes were fixed on the woman and the man, as if they had been waiting for this moment for a long time.
The innkeeper finally spoke. "You have the key to the door, don’t you?"
The woman did not reply, but she reached into her pocket and produced a small key—black as coal, covered in strange, unreadable carvings.
The young man who had been carving wood tossed his work aside and said, "The old gateway hasn’t opened in a hundred years. If you are truly who you claim to be… prove it."
At that moment, the man pulled something else from his coat—a small, blue stone that pulsed with an inner light, as if it were alive.
The moment the others saw it, their expressions shifted. A heavy silence filled the room before the old man finally muttered:
"So… it was true. It wasn’t just a legend."
Outside, the wind howled louder. The entire inn trembled for a brief moment, as if something beneath the earth had awakened.
The woman turned to the man beside her and spoke softly.
"It’s time to leave. The gateway is waiting."
But before they could move, every candle in the inn flickered and died at once.
And from the darkness, a whisper echoed:
"Not so fast..."
---
